Minha aflição tateia o marasmo,
flerta com a calmaria.
Meu flagelo grita aos surdos
com as mãos amarradas nas costas.
Esse lugar do meio, da passagem
é também a morada dos atropelamentos
(em baixa velocidade)
Todo esse território, o meio, ambiguamente
me consome em banho maria
quente
calmo
insuportávelmente lento
Ah, esse calor que me congela
Ah, esse meio do caminho
Ah, esse médio que se agrava e se aguda
Paciência.
Lucas dos Anjos
sexta-feira, janeiro 20, 2006
Assinar:
Postar comentários (Atom)
Um comentário:
Adoro!
Postar um comentário